“Olho o horizonte: um fio retilíneo molhado com luz do poente.
Ouve-se deslizar o canto das viagens. A esta hora, as ondas, habitualmente rumorosas, mais leves.
Aí, irreprimíveis pousam os sonhos. Sobre aquela linha rubra poente de mar azul.
De um azul longamente azul. Um azul diluído. Feito de luz e sal.
Do lado de cá, as gaivotas descansam seus voos como lírios brancos que, desprendidos e selvagens, despontam da terra pedregosa.
Noutros lugares, outros mares. Desfazem-se em múltiplas espumas brancas, douradas, esmeralda, negras… Tresmalhadas, mergulham por sobre outras encostas; outras dunas; outras flores;
outras vozes…
Mares.
Águas sempre olhadas de vagar – aproveitando, quem as olha, uma nesga de tempo, do tempo sem tempo que corre parado. Como sempre olham, os olhos brandos …
Falar-te-ei daqueles mares: cada um com a sua cor, o seu vento, a sua brisa; a sua maresia;
as suas transparências ou a sua opacidade; as suas lendas e os seus feitiços; os seus pontos cardeais…
”